As pessoas mudam. Muda a volatilidade delas. E acabam mudando menos.

Mas as pessoas mudam.

hell yeah, frankie

 "O rock'n'roll é a forma de expressão mais brutal, pervertida e repugnante, maliciosa, devassa e, verdade seja dita, francamente obscena... um afrodisíaco de odor nauseante... a trilha sonora de todo delinquente da superfície da Terra."

F. Sinatra, ao NY Times

à présent

Balão e agulha.

Pensar me dá náuseas.

presságio

Posterior à palavra não dita,
à protelação receosa,
maldita garganta fechada;

a pressão cai.

Quando, sob a falta de luz
na interseção da imagem ilícita da carne trêmula e túrgida
em plena ausência de nossos falsos halos sagrados,
a vista umedece,

a pressão cai.

Os trilhos guinchando, vibrando, a pressão sobe.
A ventania, o trem que está por vir,
anunciados estão — ainda que nada se veja.

E a pressão cai.

de temps à autre...

 Passei a odiar os dias de folga, quando o vento não era tanto quanto necessário para me secar o rosto nem o ócio saudável o bastante para me entreter.
 Ainda vejo, todos os dias, seus pertences, uma pilha que chega quase ao peitoril, e me pergunto por que razão ele não haveria de vir buscá-los de uma vez. O oco que tomaria o lugar do maldito montão casaria perfeitamente do silêncio que tomou o lugar de sua voz.
 Saudosa estou das vezes em 1923.

concisão II

 Não cessara o som dos pingos da água que não deixa de escorrer torneira, ou o das folhas farfalhando ao longe, no fim da rua; ainda abrem e fecham a geladeira, os carros ainda fazem estardalhaço ao passar pela viela estreita. Nada disso foi alterado; ele ainda é capaz de ouvir cada um desses sons e muito mais. Mas cessaram-se as voltas. Aquelas, noturnas.
 Ele agora não deixa a casa — pelo menos enquanto não volta à labuta. Vagueia pelo lar enquanto seus espectros o seguem, em fila e por ordem de tamanho. Impossível livrar-se deles, de qualquer maneira, o que significa claustrofobia: todos no mesmo cômodo, cedo ou tarde, às acotoveladas; quase sempre um sorriso de escárnio ou de desprezo no rosto daqueles que se consideram invencíveis e irredutíveis. Ele procura agora uma maneira de não somente amansá-los, como também extingui-los, se possível. Como disse ele próprio, vai achar o braço que perdeu.
 Já se pode ver o rastro de sangue no chão — o resultado de remover novos velhos cacos das solas de seus pés. E o sangue não é só dele, porque fomos um só.

TRÍPTICO

I

Transforma-se o amador na coisa amada com seu
feroz sorriso, os dentes,
as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído
e silêncio. Traz o barulho das ondas frias
e das ardentes pedras que tem dentro de si.
E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado
silêncio da sua última vida.
O amador transforma-se de instante para instante,
e sente-se o espírito imortal do amor
criando a carne em extremas atmosferas, acima
de todas as coisas mortas.

Transforma-se o amador. Corre pelas formas dentro.
E a coisa amada é uma baía estanque.
É o espaço de um castiçal,
a coluna vertebral e o espírito
das mulheres sentadas.
Transforma-se em noite extintora.
Porque o amador é tudo, e a coisa amada
é uma cortina
onde o vento do amador bate no alto da janela
aberta. O amador entra
por todas as janelas abertas. Ele bate, bate, bate.
O amador é um martelo que esmaga.
Que transforma a coisa amada.

Ele entra pelos ouvidos, e depois a mulher
que escuta
fica com aquele grito para sempre na cabeça
a arder como o primeiro dia do verão. Ela ouve
e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito
do amador.
Depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,
dá-lhe o grito dele.
E o amador e a coisa amada são um único grito
anterior de amor.

E gritam e batem. Ele bate-lhe com o seu espírito
de amador. E ela é batida, e bate-lhe
com o seu espírito de amada.
Então o mundo transforma-se neste ruído áspero
do amor. Enquanto em cima
o silêncio do amador e da amada alimentam
o imprevisto silêncio do mundo
                                                                      e do amor.



II

Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
— eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
— E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
— não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço —
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,

que te procuram.



III

Todas as coisas são mesa para os pensamentos
onde faço minha vida de paz
num peso íntimo de alegria como um existir de mão
fechada puramente sobre o ombro.
— Junto a coisas magnânimas de água
e espíritos,
a casas e achas de manso consumindo-se,
ervas e barcos altos — meus pensamentos criam-se
com um outrora lento, um sabor
de terra velha e pão diurno.

E em cada minuto a criatura
feliz do amor, a nua criatura
da minha história de desejo,
inteiramente se abre em mim como um tempo,
uma pedra simples,
ou um nascer de bichos num lugar de maio.

Ela explica tudo, e o vir para mim —
como se levantam paredes brancas
ou se dão festas nos dedos espantados das crianças
— é a vida ser redonda
com seus ritmos sobressaltados e antigos.
Tudo é trigo que se coma e ela
é o trigo das coisas,
o último sentido do que acontece pelos dias dentro.
Espero cada momento seu
como se espera o rebentar das amoras
e a suave loucura das uvas sobre o mundo.
— E o resto é uma altura oculta,
um leite e uma vontade de cantar.

HELDER, Herberto. Ou O Poema Contínuo.

São Paulo: A Girafa Editora, 2006.

 — Agora diga-me: de que me vale ser poupada do fardo do gigantesco potencial de destruição de seus vícios, que ele prefere carregar só, se sua ausência por si mesma é um fardo, se não mais oneroso, mais infame?

merda de reincidência

e a minha verve não pulsa.

Eu tenho um amor de metrô, tenho um amor de bar, mas ainda não é minha vida boêmia.

ice teen.

"(...)achava que Virgília era a perfeição mesma, um conjunto de qualidades sólidas e finas, amorável, elegante, austera, um modelo. E a confiança não parava aí"

Trecho de Memórias Póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis

quem vê cara não vê coração

E se viesse a ver, acho que daria na mesma.

bonfires, by blue foundation

— Errezinha.
— Sim, Elezinho?
— Nada. Estava apenas blasfemando teu nome.

From The Wizard of Oz

—You have balls, boy. Don't let it get you hurt.

From Winter's Bone

Sendo não mais acessível o bendito ócio de cada dia, o que mais tenho feito é desenvolver minhas habilidades no blasé-ismo.

Melhor remédio; recomendo.

— O que está acontecendo?
— Eu.

crás

Que tal?

amar dissonante

veio a mim

A: Você tem sido humana demais.
B: Como?
A: Humana demais.
C: Isso não é uma coisa boa?
A: Para quem tem vocação para masoquismo, talvez.

Ver, à distância, o corpo — rastro olente e fugidio.
Tocar, no ar, a pele — promessa vã de refrigério.

Não consegui passar disso.

qual o nascimento da música? subjetiva ou objetivamente?

'meus deus, quanto pó'

vandalismo

Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.


Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas
Cintilações de lâmpadas suspensas
E as ametistas e os florões e as pratas.


Como os velhos Templários medievais
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos ...


E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Augusto dos Anjos

obtentor e habitante

às vezes, o mundo se resume ao barco

Anseio por passar contigo a tarde, adiando, por ora, qualquer receio
Da luz crepuscular, que enerva, que provoca...

Desculpem a heresia.

E o ar abafimundo da fundação corrói as tripas — corrói o cérebro, corrói o ser.

É tudo falsa edificação.

soneto de agosto

Tu me levaste, eu fui... Na treva, ousados
Amamos, vagamente surpreendidos
Pelo ardor com que estávamos unidos
Nós que andávamos sempre separados.

Espantei-me, confesso-te, dos brados
Com que enchi teus patéticos ouvidos
E achei rude o calor dos teus gemidos
Eu que sempre os julgara desolados.

Só assim arrancara a linha inútil
Da tua eterna túnica inconsútil...
E para a glória do teu ser mais franco

Quisera que te visse como eu via
Depois, à luz da lâmpada macia
O púbis negro sobre o corpo branco.

Vinicius de Moraes

Oxford, 1938

pense numa criança feliz

e durma com um barulho desse.

que a saudade é o revés de um parto...

"não, porque nem sempre"

Um ardor me consome os olhos, um incômodo nas narinas me causa torpor. E, cavando mais profundamente ao invés de criar um novo buraco, dou a mão ao pesar ao contrário de libertá-lo, de libertar-me.

"Parece cocaína, mas é só tristeza".

"Flash — Devem ser as drogas. Talvez uma droga de vida, droga de trabalho, droga de cansaço"

Caju

tá me imitando

the hard part is to keep me on

"aqui é coração de mãe"

Ou circo.

prometi sister rosetta a the last joker; big mama é brinde

Enquanto me encontrava com as mãos mergulhadas numa catinga sem fim,
os insetos faziam a festa no meu bolo.

Podia ser uma metáfora. Não é.

Enquanto estive só, fiz parte das lembranças de outrem;
é uma vontade incontrolável dessa gente estúpida
a de enfiar o dedo imundo na ferida alheia;
é combustível essencial pra essa gente perversa
o conflito extenuante no estômago do ser.

Do ser distante. Do ser ausente. Do ser presente que aguarda.

É um anseio pérfido o de reclusar-se com um único intento:
causar culpa, causar pena, causar dor, humor e tormento.

Mas causa náusea.

montei uma lista chamada 'dude'

All Mine, Portishead
Ava Adore, Smashing Pumpkins
Black Star, Radiohead
Cold Fame, Band Of Skulls
Desire, Jose James
Dull Gold Heart, Band Os Skulls
Eyes On Fire, Blue Foundation
Glory Box. Portishead
I Wanna Be Your Dog, The Stooges
If Only, QOSA
Kozmic Blues, Janis Jooplin
Last Chance For Love, BRMC
Love Is Strong, Rolling Stones
Make It Wit Chu, QOSA
Meds, Placebo
My Medicine, Pretty Reckless
No Money, KOL
Say Please, Monsters Of Folk
The Gallow Is God, Distillers

E achei isso aqui:


Wanda Jackson & Jack White - Thunder On The Mountain

- Saudade
- Langor
- Enlevo

Mais alguma?