"É, você escolhe mesmo o que dizer. Já eu, às vezes, falo mesmo. Como se minhas palavras fossem tiros. Disparo e pronto"

— Prometo tentar deixar você ir dormir mais cedo.
— Mais cedo é relativo. Tipo às oito horas da manhã?
— A não ser que você me deixe falando sozinha. Aí é só se levantar e ir dormir.
— Jamais. Você é legal e bebe comigo. Tem todos os requisitos necessários.

Onde queres revólver, sou coqueiro
E onde queres dinheiro, sou paixão
Onde queres descanso, sou desejo
E onde sou só desejo, queres não
E onde não queres nada, nada falta
E onde voas bem alto, eu sou o chão
E onde pisas o chão, minha alma salta
E ganha liberdade na amplidão

Onde queres família, sou maluco
E onde queres romântico, burguês
Onde queres Leblon, sou Pernambuco
E onde queres eunuco, garanhão
Onde queres o sim e o não, talvez
E onde vês, eu não vislumbro razão
Onde o queres o lobo, eu sou o irmão
E onde queres cowboy, eu sou chinês

Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor

Onde queres o ato, eu sou o espírito
E onde queres ternura, eu sou tesão
Onde queres o livre, decassílabo
E onde buscas o anjo, sou mulher
Onde queres prazer, sou o que dói
E onde queres tortura, mansidão
Onde queres um lar, revolução
E onde queres bandido, sou herói

Eu queria querer-te amar o amor
Construir-nos dulcíssima prisão
Encontrar a mais justa adequação
Tudo métrica e rima e nunca dor
Mas a vida é real e é de viés
E vê só que cilada o amor me armou
Eu te quero (e não queres) como sou
Não te quero (e não queres) como és

Ah! Bruta flor do querer
Ah! Bruta flor, bruta flor

Onde queres comício, flipper-vídeo
E onde queres romance, rock?n roll
Onde queres a lua, eu sou o sol
E onde a pura natura, o inseticídio
Onde queres mistério, eu sou a luz
E onde queres um canto, o mundo inteiro
Onde queres quaresma, fevereiro
E onde queres coqueiro, eu sou obus

O quereres e o estares sempre a fim
Do que em mim é em mim tão desigual
Faz-me querer-te bem, querer-te mal
Bem a ti, mal ao quereres assim
Infinitivamente pessoal
E eu querendo querer-te sem ter fim
E, querendo-te, aprender o total
Do querer que há, e do que não há em mim

O Quereres, Caetano Veloso

Quero voltar às "pulsações de susto bom".

Necessito que o inverno não demore a chegar,
o calor é, pra mim, uma jaula.

Invisível e bem palpável.

Voltando à sopa de letrinhas.

Imaginando Dean. Me imaginando nele.

Mergulhando nos verbetes e na dicotomia.

Obrigada pelo livro.

ano velho

As coisas são contínuas. Pra mim.
Pra mim, a solene e cruel espontaneidade do calor e água é contínua;
não possui marcos, talvez picos e, às vezes, marcas.
Marcas de tirania ou histeria ou saudade ou de mobília velha
ou de diacronia.
Bem, não só da velha.

Sem estrondos. Prefiro esperar pela primavera...

Emma Richarson, baixista da banda, é a responsável pela arte do ábum.

FELADAPUTA.

E ao longo do tempo, o ódio e a descrença vão criando raízes.
E os cacos pré-históricos e feridas originais — permanentes.
E a questão filosófica.

E o rechaço e o desprezo.
E o sarcasmo e a indiferença.
E a verdadeira e única questão filosófica.

Aos diabos, eu!

Porque se for pra se foder, foda-se pra valer que depois a gente junta o dinheiro que sobrar e chora na cachaça.

amigdalites bacterianas estreptocócias

quase

 Quase pedi-lhe que ficasse. Não como nos velhos tempos, mas que simplesmente permanecesse ali na outra ponta do colchão.
 Minha incoerência abriu as comportas; gotas e gotas advindas de uma gama de impressões diversas e controversas — vergonha, certeza e revolta aos abraços com conformismo, arrependimento e serenidade, além das frivolidades maçantes de cada dia, me fizeram arder os olhos.
 Felizmente, foi um "quase". No contrário, pulariam os globos das órbitas se houvesse ainda o patético.

st. elsewhere, by gnarls barkley

baby says, by the kills

As pessoas mudam. Muda a volatilidade delas. E acabam mudando menos.

Mas as pessoas mudam.

hell yeah, frankie

 "O rock'n'roll é a forma de expressão mais brutal, pervertida e repugnante, maliciosa, devassa e, verdade seja dita, francamente obscena... um afrodisíaco de odor nauseante... a trilha sonora de todo delinquente da superfície da Terra."

F. Sinatra, ao NY Times

à présent

Balão e agulha.

Pensar me dá náuseas.

presságio

Posterior à palavra não dita,
à protelação receosa,
maldita garganta fechada;

a pressão cai.

Quando, sob a falta de luz
na interseção da imagem ilícita da carne trêmula e túrgida
em plena ausência de nossos falsos halos sagrados,
a vista umedece,

a pressão cai.

Os trilhos guinchando, vibrando, a pressão sobe.
A ventania, o trem que está por vir,
anunciados estão — ainda que nada se veja.

E a pressão cai.

de temps à autre...

 Passei a odiar os dias de folga, quando o vento não era tanto quanto necessário para me secar o rosto nem o ócio saudável o bastante para me entreter.
 Ainda vejo, todos os dias, seus pertences, uma pilha que chega quase ao peitoril, e me pergunto por que razão ele não haveria de vir buscá-los de uma vez. O oco que tomaria o lugar do maldito montão casaria perfeitamente do silêncio que tomou o lugar de sua voz.
 Saudosa estou das vezes em 1923.

concisão II

 Não cessara o som dos pingos da água que não deixa de escorrer torneira, ou o das folhas farfalhando ao longe, no fim da rua; ainda abrem e fecham a geladeira, os carros ainda fazem estardalhaço ao passar pela viela estreita. Nada disso foi alterado; ele ainda é capaz de ouvir cada um desses sons e muito mais. Mas cessaram-se as voltas. Aquelas, noturnas.
 Ele agora não deixa a casa — pelo menos enquanto não volta à labuta. Vagueia pelo lar enquanto seus espectros o seguem, em fila e por ordem de tamanho. Impossível livrar-se deles, de qualquer maneira, o que significa claustrofobia: todos no mesmo cômodo, cedo ou tarde, às acotoveladas; quase sempre um sorriso de escárnio ou de desprezo no rosto daqueles que se consideram invencíveis e irredutíveis. Ele procura agora uma maneira de não somente amansá-los, como também extingui-los, se possível. Como disse ele próprio, vai achar o braço que perdeu.
 Já se pode ver o rastro de sangue no chão — o resultado de remover novos velhos cacos das solas de seus pés. E o sangue não é só dele, porque fomos um só.

TRÍPTICO

I

Transforma-se o amador na coisa amada com seu
feroz sorriso, os dentes,
as mãos que relampejam no escuro. Traz ruído
e silêncio. Traz o barulho das ondas frias
e das ardentes pedras que tem dentro de si.
E cobre esse ruído rudimentar com o assombrado
silêncio da sua última vida.
O amador transforma-se de instante para instante,
e sente-se o espírito imortal do amor
criando a carne em extremas atmosferas, acima
de todas as coisas mortas.

Transforma-se o amador. Corre pelas formas dentro.
E a coisa amada é uma baía estanque.
É o espaço de um castiçal,
a coluna vertebral e o espírito
das mulheres sentadas.
Transforma-se em noite extintora.
Porque o amador é tudo, e a coisa amada
é uma cortina
onde o vento do amador bate no alto da janela
aberta. O amador entra
por todas as janelas abertas. Ele bate, bate, bate.
O amador é um martelo que esmaga.
Que transforma a coisa amada.

Ele entra pelos ouvidos, e depois a mulher
que escuta
fica com aquele grito para sempre na cabeça
a arder como o primeiro dia do verão. Ela ouve
e vai-se transformando, enquanto dorme, naquele grito
do amador.
Depois acorda, e vai, e dá-se ao amador,
dá-lhe o grito dele.
E o amador e a coisa amada são um único grito
anterior de amor.

E gritam e batem. Ele bate-lhe com o seu espírito
de amador. E ela é batida, e bate-lhe
com o seu espírito de amada.
Então o mundo transforma-se neste ruído áspero
do amor. Enquanto em cima
o silêncio do amador e da amada alimentam
o imprevisto silêncio do mundo
                                                                      e do amor.



II

Não sei como dizer-te que minha voz te procura
e a atenção começa a florir, quando sucede a noite
esplêndida e vasta.
Não sei o que dizer, quando longamente teus pulsos
se enchem de um brilho precioso
e estremeces como um pensamento chegado. Quando,
iniciado o campo, o centeio imaturo ondula tocado
pelo pressentir de um tempo distante,
e na terra crescida os homens entoam a vindima
— eu não sei como dizer-te que cem ideias,
dentro de mim, te procuram.

Quando as folhas da melancolia arrefecem com astros
ao lado do espaço
e o coração é uma semente inventada
em seu escuro fundo e em seu turbilhão de um dia,
tu arrebatas os caminhos da minha solidão
como se toda a casa ardesse pousada na noite.
— E então não sei o que dizer
junto à taça de pedra do teu tão jovem silêncio.
Quando as crianças acordam nas luas espantadas
que às vezes se despenham no meio do tempo
— não sei como dizer-te que a pureza,
dentro de mim, te procura.

Durante a primavera inteira aprendo
os trevos, a água sobrenatural, o leve e abstracto
correr do espaço —
e penso que vou dizer algo cheio de razão,
mas quando a sombra cai da curva sôfrega
dos meus lábios, sinto que me faltam
um girassol, uma pedra, uma ave — qualquer
coisa extraordinária.
Porque não sei como dizer-te sem milagres
que dentro de mim é o sol, o fruto,
a criança, a água, o deus, o leite, a mãe,
o amor,

que te procuram.



III

Todas as coisas são mesa para os pensamentos
onde faço minha vida de paz
num peso íntimo de alegria como um existir de mão
fechada puramente sobre o ombro.
— Junto a coisas magnânimas de água
e espíritos,
a casas e achas de manso consumindo-se,
ervas e barcos altos — meus pensamentos criam-se
com um outrora lento, um sabor
de terra velha e pão diurno.

E em cada minuto a criatura
feliz do amor, a nua criatura
da minha história de desejo,
inteiramente se abre em mim como um tempo,
uma pedra simples,
ou um nascer de bichos num lugar de maio.

Ela explica tudo, e o vir para mim —
como se levantam paredes brancas
ou se dão festas nos dedos espantados das crianças
— é a vida ser redonda
com seus ritmos sobressaltados e antigos.
Tudo é trigo que se coma e ela
é o trigo das coisas,
o último sentido do que acontece pelos dias dentro.
Espero cada momento seu
como se espera o rebentar das amoras
e a suave loucura das uvas sobre o mundo.
— E o resto é uma altura oculta,
um leite e uma vontade de cantar.

HELDER, Herberto. Ou O Poema Contínuo.

São Paulo: A Girafa Editora, 2006.

 — Agora diga-me: de que me vale ser poupada do fardo do gigantesco potencial de destruição de seus vícios, que ele prefere carregar só, se sua ausência por si mesma é um fardo, se não mais oneroso, mais infame?

merda de reincidência

e a minha verve não pulsa.

Eu tenho um amor de metrô, tenho um amor de bar, mas ainda não é minha vida boêmia.

ice teen.

"(...)achava que Virgília era a perfeição mesma, um conjunto de qualidades sólidas e finas, amorável, elegante, austera, um modelo. E a confiança não parava aí"

Trecho de Memórias Póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis

quem vê cara não vê coração

E se viesse a ver, acho que daria na mesma.

bonfires, by blue foundation

— Errezinha.
— Sim, Elezinho?
— Nada. Estava apenas blasfemando teu nome.

From The Wizard of Oz

—You have balls, boy. Don't let it get you hurt.

From Winter's Bone

Sendo não mais acessível o bendito ócio de cada dia, o que mais tenho feito é desenvolver minhas habilidades no blasé-ismo.

Melhor remédio; recomendo.

— O que está acontecendo?
— Eu.

crás

Que tal?

amar dissonante

veio a mim

A: Você tem sido humana demais.
B: Como?
A: Humana demais.
C: Isso não é uma coisa boa?
A: Para quem tem vocação para masoquismo, talvez.

Ver, à distância, o corpo — rastro olente e fugidio.
Tocar, no ar, a pele — promessa vã de refrigério.

Não consegui passar disso.

qual o nascimento da música? subjetiva ou objetivamente?

'meus deus, quanto pó'

vandalismo

Meu coração tem catedrais imensas,
Templos de priscas e longínquas datas,
Onde um nume de amor, em serenatas,
Canta a aleluia virginal das crenças.


Na ogiva fúlgida e nas colunatas
Vertem lustrais irradiações intensas
Cintilações de lâmpadas suspensas
E as ametistas e os florões e as pratas.


Como os velhos Templários medievais
Entrei um dia nessas catedrais
E nesses templos claros e risonhos ...


E erguendo os gládios e brandindo as hastas,
No desespero dos iconoclastas
Quebrei a imagem dos meus próprios sonhos!

Augusto dos Anjos

obtentor e habitante

às vezes, o mundo se resume ao barco